Ялта...Ян Ковальский стоял на берегу моря,хмуро созерцая карту.До сего дня ему не приходилось бывать в этих местах...Но эта Россея,с которой он имел неосторожность связать свой бизнес,такая дикая и такая разная,неугомонно футболила польского колдуна из одного своего медвежьего угла в другой,да так шибко,что сам Ковальский в один прекрасный момент осознал:заблудился.
Дурна голова..Надо было сочинить портал,и...
Волна дружелюбно плеснулась ему на сапоги.Порыв ветра унес красную бейсболку в море...
Вий на ногу,ну не может же все быть Так пло..?Хотя почему нет?Может.
Он вспомнил как на вокзале его прокляла чья то тёща.Странное русское слово почему то идеально подходило этой неопрятной маггловской женщине."Слона на скаку остановит,и хобот ему оторвет".Такие встречались часто,всегда,и по всему миру.Но проклясть мольфара получилось именно у этой.Раз в год и палка стреляет.Или в этот день,в этот час,в эту минуту,все враги Ковальского одновременно желали ему "добра"?Возможно...
Ян вздохнул,и закусив губу начал решать с какого края начать иметь этот город.